伏在他胸口的夜昙。
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他数着她的呼吸。
一下，两下，三下。
每一次呼气都在他锁骨下方那片皮肤上漾开一小团温热的雾。
她的手指还攥着他腰间的衣料，攥得不紧，但没有松——像一个困于暴雪的人抓住最后的火种，即使在睡梦中也不肯放手。
林澜没有动。
他甚至刻意放缓了呼吸的幅度，把胸腔的起伏压到最小——左肺的积液在每一次深呼吸时都会发出湿漉漉的细响，他怕这声音把她吵醒。
窗外有鸟叫。
不是山雀——是麻雀。
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